Мировега
as all my wastelands flower and all my thickets grow
Ещё немного хороших стихов про осень, Самайн, Джека-Фонаря и ту самую атмосферу, что я безумно люблю и по которой круглый год так же безумно скучаю, и которую опять начинаю ждать приблизительно с 1 ноября.
Хорошей вам Ночи Всех Святых :heart:

31.10.2017 в 13:51
Пишет Лаэ:

hey, cheer up a little, okay?

Духи носятся на воле, до рассвета им раздолье, видишь, катится по полю чья-то голова? Ночь-страшилка в печь влезает, смотрит желтыми глазами, в эту ночь у нас экзамен в школе волшебства. Вылезайте из постели — время варки хитрых зелий, камень черный, камень белый, клюквенная кровь. Мой костюм — собачьи уши, рог, копыта, хвост из плюша.

Кукуруза, сливы, груши, тыквенный пирог!

Если ты по жизни робкий — то сиди в своей коробке, не шурши, молчи, не хлопай, вдруг тебя найдут. Но учти — ни амулеты, ни волшебные браслеты, ни вонючий прах из склепа не сведут беду. Впрочем, на твое-то счастье, злые духи любят сласти, вот они, разинув пасти, топчут твой порог. Меж домов мелькают блики, лошадь ржет безумно-дико.

Горе мыкать — тыкву тыкать, тыквенный пирог!

В октябре темнеет рано, небо стягивает раны, звезды катятся по грани — прямо в рот к луне. Все, кто ждал — в шкафу, под дверью, за стеной (ты в них не верил) — монстры? духи? люди? звери? — все идут ко мне. Фонари тропинки метят, пауки раскинут сети, светлячки сегодня цветом — будто бирюза. Крылья рыбы, череп лани, звук замолкшего органа. В эту ночь у нас экзамен...
...сколько лет назад?

Двести? Триста? Девять сотен? Тыкву тыкать — тыква против, кто-то воет на болоте, ткнувшись в лопухи. Кто-то сдал, а я... но впрочем, здесь остаться, в этой ночи, где мы шутим и хохочем — жизнь не из плохих. Ты коробка или ящик? Кто из нас здесь настоящий? До утра смеемся, пляшем, тащим за собой. А кого утащим — что же, значит, те на нас похожи, карамель, лакрица, кожа, спутает любой.

Чуешь? Ветер словно замер. Ты ведь тоже — сдать экзамен? А не сдашь, так будешь с нами, тоже выйдет прок. Я приму его на месте, будет честно, честь по чести, пики-бубны, черви-крести.

Так тяни же свой билетик, тыквенный пирог!

URL записи

@темы: поэзия