23:20 

Провинциальный вечер поэзии

Мировега
as all my wastelands flower and all my thickets grow
Увидев во фрэнд-ленте свежий флэшмоб, стоило только подумать "хм, а прикольно", как меня тут же этим флэшмобом осалили :lol: Спасибо, Skata, я знала, что дрг мрзд меня не подведет! Прошлый флэшмоб вообще аж августе был, как раз вчера чисто случайно заметила, - и опять проскочила мысль, что "пора бы уж заняться какой-нибудь ерундой". Так что все очень вовремя получилось, йащетаю.
Суть флэшмоба вот в чем: в течение пяти дней надо постить по одному стихотворению на выбор и рассказывать, почему ты выбрал именно этот стих, а не другой. И сюда же традиционный список осаленых (можно брать по желанию): Tengro, Night de Lune, machiavellian, collapsia, Tadanori.

День первый

Вообще, честно говоря, со стихами у меня не очень - я их редко читаю и ещё реже они мне нравятся. Так что выборка будет мало того, что необъективной, так ещё и не оригинальной, боюсь.
Ну а пока я пытаюсь вспомнить, какие поэты у меня любимые в этом сезоне и когда я вообще в последний раз брала в руки поэтический сборник, вот вам стих, принесенный какое-то время назад фрэнд-лентой и неожиданно выбивший 10 из 10. Особенно прекрасно он смотрится в контексте некоторых фэндомов - но тут я даже комментировать не буду, потому что красота в глазах смотрящего и все такое прочее.

Чарльз Буковски, «Гений толпы»

Довольно подвоха, ненависти, ярости, абсурда
в обыкновенном человеческом существе
Довольно, чтобы снабдить целую армию
Хоть сегодня.

И непревзойденный убийца
Твердит «не убий»
И ярый ненавистник
Твердит «возлюби»
А самый меткий стрелок на войне
в итоге
тот
Кто вещал
о мире.

Кто вещает о Боге
Сам нуждается в Боге
Кто вещает о мире
Лишен мира
Кто вещает о любви
Не имеет любви
ОСТЕРЕГАЙСЯ ПРОПОВЕДНИКОВ
Остерегайся
всезнаек.

Остерегайся тех, кто
ВСЕГДА
ЧИТАЕТ
КНИГИ

Остерегайся тех,
Кто ненавидит бедность
Или же
кичится
ею.

Остерегайся тех, кто скор в похвале
Ибо ему придется
воздать
похвалой.

Остерегайся того, кто не колеблясь
Становится цензором
Ибо он боится того,
чего не знает.

Остерегайся тех
кто ищет себя
В толпе.
Ибо он – никто
Сам
по себе.

Остерегайся средне
статистических
мужчины
и женщины
БОЙСЯ их любви.

Любовь среднего
Ищет среднее
Но в ней есть гений
Там достаточно Гения
Чтобы стереть тебя
Стереть любого.

Не желающие одиночества,
Не понимающие одиночества
Попытаются уничтожить все,
что отлично
от них
самих.

Неспособные создать
Творение
Не поймут
Творения.

И в своем собственном провале
Эти творцы
Увидят
Падение
целого мира.

Те, кто неспособны любить всем сердцем
Будут считать и вашу любовь
Неполной
И ТОГДА
ОНИ ВОЗНЕНАВИДЯТ
ВАС.

И их ненависть будет совершенной
Как мерцающий алмаз
Как клинок
Как вершина
Как тигр
Как цветок цикуты

Их
Идеальное
Искусство.




День второй

Сначала я хотела написать о другом авторе и другом стихе, но фрэнд-лента напомнила про Линор Горалик, которую я очень нежно и вообще очень. Хорошая у меня фрэнд-лента, всегда все делает вовремя.
Но возвращаясь к Линор Горалик: вообще-то я хотела процитировать какой-то из ее стихов о Якове Петровском, эмигранте из города Тухачевск - этот цикл она читала на поэтическом вечере во Львове, на ХХ Форуме Издателей, где мне посчастливилось услышать ее лично, - но ни одна из тех работ в сети не находится; видимо, цикл ещё по-прежнему в процессе и потому никуда не выкладывается. Хотя вообще город Тухачевск - это один из самых любопытных проектов у Горалик, очень крутой и необычный. Подробней можно почитать и/или посмотреть здесь: короткое интервью, визуальный объект раз, визуальный объект два (из икон Тухачевского «Бумажного храма»), отдельная книга «Устное народное творчество обитателей сектора М1». Очень рекомендую.
Так что здесь будет другой ее стих - из тех, что читались в Львове, но более актуальный под нынешние события.

Линор Горалик, из сборника «Общество органической ответственности»

Что ты скажешь, шетлендский мой братец, сестрице своей фалабелле,
выползая ползком из забоя,
волчьей сытью забойщику в ноги валясь
поперек травяного мешка, тебе бывшего братом?
Что ты скажешь тогда?
«Воевал я».

Что ты скажешь ей, - шелковогривой, в ненашенской сбруе
диве светлой и коротконогой,
когда братьев твоих скаковых мимо крючьями крючник протащит
по избитой траве ипподрома?
Что ты скажешь?
«Они воевали».

Что ты скажешь сестрице своей мягкогубой и гладкой,
когда вдруг на Кузнецком, игрушечным шагом считая
несерьезный булыжник, копыто ее золотое
заскользит, - и блестящий от блёсток бочок
разорвет тротуарная терка?
Что ты скажешь тогда?
«Что сказать? - Поздравляю, сестрица.

Полежи, не спеши: воевать — не за сахаром бегать.
Полежи, отдохни, - под лежачего кровь не течет,
под упавшего крюк не подсунешь.
Ты теперь со своими, сестрица, -
нам сладко у ямы лежится;
не от извести око слезится,
а просто я рад повидаться,
в нашей общей крови в этот ласковый вечер погреться.

A теперь, слава богу, уже и копытная близко.

Слушай, милая, цокот ее драгоценный, подковы ее неземные,
а не слушай того, как она захрапит надо мною,
ухмыльнется, губами коснется уздечки моей самопальной -
и внезапно устами моими какой-то савраска запальный
исповедно во тьме заорет:
- Икабод! Икабод!..




День третий

А теперь будет то, что я хотела запостить ещё вчера, но отвлеклась на Линор Горалик. Пожалуй, Сергей Жадан вообще самый любимый мною поэт из всего современного украинского бомонда, и как ни странно, впервые я его увидела в живую (и даже взяла автограф) на все том же ХХ Форуме Издателей, который стал для меня знаковым.
Но речь сейчас, конечно, совсем не об этом. В принципе, Жадан мне нравится тем, что его тексты очень цепко выхватывают суть из болезненных народных настроений - вот как в этом стихе, например.

Сергей Жадан, из сборника «Ефіопія»

Він був листоношею в Амстердамі,
слухав аббу, сидів на трамі,
дивився порно у вихідні.
Друзі його, пияки-радикали,
говорили: „Ми все провтикали,
ми, можна сказати, по вуха в лайні.

В країні стагнація і мудацтво,
лібералізм і продажне лівацтво,
і неясно, що нас трима на плаву.
Євросоюзом керує сволота.
Вони говорять – „Свобода, свобода”,
а піди-но, купи нормальну траву.

Але на Сході ще є країна,
вона сьогодні, можливо, єдина,
де сонце свободи не встигло зайти.
Де вірять в людину – вільну, розкуту.
Спробуй пробити канали збуту,
давай наведемо культурні мости!

Там втіха сходить на кожну хату.
Церкви московського патріархату
знімають вроки і славлять джа.
Мануфактура та інші крами
там контролюються профспілками,
і співом ясніє колгоспна межа!

Там п’ють абсент при застудній хворобі.
Там демони у жіночій подобі,
сховавши в горлі темну пітьму,
сповнять усяку твою забаганку.
Давай, чувак – привези афганку!” –
повторювали вони йому.

І він ступив на цю дивну трасу.
Авіалініями Донбасу,
де на сніданок – лише бухло,
мріючи про країну шалену,
він вилетів за кордони шенгену,
лишивши все, що в нього було.

Ступивши на землю в місті Донецьку,
з усіх іноземних знаючи грецьку,
котру тут нібито знали всі,
він трапив до рук дивовижній парі –
водій на форді й друг на кумарі.
І сяяли зорі у всій красі.

Водій сказав: „Все нормально, зьома,
давай, почувайся у нас, як вдома,
тут друзі навколо, бачиш і сам.
Ти трапив на землю обітовану.
Їдьмо в Стаханов, там стільки плану,
що вистачить на весь Амстердам!”

Був простір вечірньою сутінню скутий.
Стояла зима. Починався лютий.
І місяць за ними гнався, як птах.
Тривожно світилися терикони,
на Україну ішли циклони,
й душі тонули в глибоких снігах.

На сорок п’ятому кілометрі
вони застигли в злій круговерті,
і тьма огорнула їх мулом густим.
Водій промовив: „Йохан, братішка,
по ходу, виходить, усім нам кришка,
молися своїм растаманським святим!”

Замерзло пальне і стихала мова.
Смерть надійшла із портів, з Азова,
і демон смутку над ними літав.
Випивши дезодорант, щоб зігрітись,
він намагався комусь дозвонитись,
але телефон йому відповідав:

„На даний момент абонент недоступний.
Життя – процес взагалі підступний,
так ніби тонеш серед ріки.
Смерть твоя – невелика втрата,
просто змінюється оператор,
й повільно зникають вхідні дзвінки”.




День четвертый

Всем украинской поэзии даром, и пускай никто не уйдет обиженным! Только теперь классической, а не современной.
Сколько помню, мои учителя украинской литературы в школе (а позже - преподаватели стилистики в университете) из всех украинских поэтов всегда больше всего восхищались Павлом Тычыной - а мне он был равнодушен чуть ли не до судорог. До сих пор не могу увидеть там "сладкозвучной гармонии" (с), о которой все так много говорят, а "Солнечным кларнетам" всегда предпочту "Вместо сонетов и октав" - в верлибре у Тычыны появлялось что-то живое, настоящее, а не просто красивая игра слов.
Так что на этом фоне я всегда недоумевала, почему так мало внимания уделяется Евгению Маланюку: вот у кого все хорошо и с нервом, и со смысловым наполнением, и с мелодичным звучанием :heart: Ну например, такие стихи - если отвлечься от нашего страшного "сегодня" и вспомнить о более приятных вещах.

Евгений Маланюк, «Сьогодні»

1.

Біла лагода яблунь в цвіту.
П'ю життя моє спрагненно-радо.
Прийдеш, прийдеш? — і легіт: прийду —
Медоносним зітханням — ой, Ладо!

День дзвенить — золота голубінь,
День співає — блакитна безодня…
Тільки — яблуні та голуби,
Тільки барви буяють сьогодні!

2.

Це нічого, що небо чуже і чужа
Далечінь віє в очі. Дивись!
Вже перейдена нами остання межа,
Перед нами засяяла вись.

Тільки синь, тільки глиб, тільки спокій… Ясна
Тільки вічність. — Навіщо ж слова?
В лазуреві безмежжя нас кличе весна,
Пружно-яро життя ожива.

І земля — наречена в молочнім цвіту
Яблунево-рожевих садів —
Мліє солодко в сонячно-яснім меду
В першій, росній красі пелюстків.

3.

А дні пливуть — мелодія в блакить.
А дні дзвенять, як золото в лазурі,
І вічністю триває кожна мить,
І в спокої втопились давні бурі,

І океаном заясніла вись,
І тиша, тиша. Тільки в вишнях білих
Бриніння бджіл замріяно злились
В один хорал блаженний і безсилий.



День пятый

Вчера на эмоциях я даже выкладку родной команды забыла прорекломировать, не то что флэшмоб поднять; поэтому и то, и другое ждет вас сегодня.
Перебрала много вариантов, чем закончить этот день, чтобы уместно подвести итоги своего вечера поэзии, так удачно наложившегося на революцию, - а затем наконец вспомнила об этом стихотворении, и сомнений не осталось. Гейман все-таки прекрасен, что ни говори :heart: И отлично умеет оставлять за собой последнее слово.

Нил Гейман, «День, когда прилетели тарелки»

В тот день приземлились тарелки. Многие сотни тарелок
Золотых беззвучно падали с неба подобно гигантским снежинкам,
И земляне замерли, наблюдая за их нисхождением,
Сглатывая, теряясь в догадках: что они нам готовят?
И никто уже не понимал, что станется с нами завтра,
Но ты ничего не заметила, потому что

Тот день, когда прилетели тарелки, так уж совпало,
Стал днем, когда могилы исторгли мертвых,
И зомби с глазами мутными пробивались сквозь мягкую почву,
Вырывались на воздух, направлялись шаркающей походкой
К нам, живым, и мы бежали с воплями прочь,
Но ты и этого не увидела, потому что

В день летающих тарелок, он же день зомби, вдобавок случился
Рагнарёк, и мы, прильнув к телеэкранам, глядели не отрываясь
На корабль из ногтей мертвецов, на змея и волка
Таких размеров, что хотелось сойти с ума, и оператор не
Мог отбежать достаточно далеко, а потом пришли Боги,
Но ты не заметила их появления, потому что

В день тарелок, зомби и битвы богов прорвало шлюзы,
И каждый из нас потонул в джиннах и привидениях,
Что сулили желания, чудеса и вечные истины,
Красоту, мудрость, смелость и горшки, начиненные золотом,
И великаны бамбумтарамили по земле, и пчелы-убийцы...
Но ты о них и понятия не имела, потому что

В день летающих тарелок, день зомби,
День Рагнарёка и волшебства, день, когда дул ужасный ветер
И падал ужасный снег, и города превращались в хрусталь, день,
Когда погибли растения и распалась пластмасса, день,
Когда компьютерные экраны велели нам повиноваться, день,
Когда ангелы под мухой и кайфом вываливались из баров
И в Лондоне били все до единого колокола, в тот день,
Когда звери заговорили с нами на вавилонском, в день йети,
Развевающихся плащей и прилетевшей машины времени
Ты всего этого не заметила, потому что
сидела в своей комнате, ничего не делала,
даже книжку забросила, и иногда только
смотрела на телефон:
позвоню я тебе или нет?
запись создана: 18.02.2014 в 13:48

@темы: флэшмобы, поэзия, британская колониальная политика, арт & фотографии, made in Ukraine

URL
Комментарии
2014-02-19 в 19:46 

collapsia
mirror mirror on the wall, show me where the bombs will fall.
интересный флешмоб, спасибо)
Линор Горалик :heart:

2014-02-19 в 19:52 

take me to battlefield
More than half of modern culture depends on what one shouldn’t read. (c)
Здравствуйте, позвольте представиться, я - человек, чуждый поэзии. :lol:
То есть, стихи мне, разумеется, могут нравиться - как сочетание формы и смысла, и меня вообще интригует и местами восхищает способность писать стихи (у меня-то ее нет).)) Но как-то целенаправленно читать стихи мне не приходилось уже страшно давно, и, думается, из того, что нравилось, даже самого гениального, многое уже перезабылось. То, что попадается случайно и цепляет - даже не знаю, идет ли в счет.)) Но вот это, например, мне очень понравилось:
Кто вещает о Боге
Сам нуждается в Боге

:crazylove:
Можно считать, что теперь это будет мое любимое стихотворение, на настоящий момент. :D

А вообще флэшмоб, конечно, классный, красивый и даже полезный что не так уж часто бывает.))) И поддержать его было бы приятно, так что, если что-то конкретное из "своих" стихов таки вспомню - то напишу.

2014-02-19 в 20:07 

Мировега
as all my wastelands flower and all my thickets grow
collapsia, она невероятно прекрасная, да :heart: Три часа сидела и перечитывала ее стихи, никак не могла выбрать, что именно сюда запостить ))
А флэшмоб вообще очень полезный - ф-лента сразу заполняется прекрасным. )

machiavellian, я - человек, чуждый поэзии
Это были мои слова! :lol:

То, что попадается случайно и цепляет - даже не знаю, идет ли в счет.))
Считается, конечно :) Я так уже много лет подряд со всем самым лучшим знакомлюсь, причем не только в области стихов, но и вообще всюду.
А Буковски да, очень вовремя и очень в тему попался. И как это стихотворение подходит Людям Икс - вообще не передать словами, конечно: я вижу тут аллегорию сразу на всех и точно так же пародию сразу на всех. ))

URL
2014-02-19 в 20:25 

take me to battlefield
More than half of modern culture depends on what one shouldn’t read. (c)
Мировега, :-D
И как это стихотворение подходит Людям Икс - вообще не передать словами, конечно: я вижу тут аллегорию сразу на всех Да-да; и я, кстати, этот момент сразу пронзила, хотя ты и не конкретизировала. :-D Вот кто о чем, а мы о своем, это называется. :lol:

Считается, конечно :D Я подумаю над этим.))

2014-02-19 в 20:33 

Мировега
as all my wastelands flower and all my thickets grow
machiavellian, ну, что же ещё я могла иметь там ввиду, если не старых добрых ха-менов :lol: Другие варианты мне как-то даже в голову не приходят, надо сказать )))
А ты подумай, подумай. В конце концов, я же никуда не тороплю :gigi:

URL
     

Вавилонская библиотека

главная